Este aroma en el aire como a fruta en verano,que no sé de donde viene, acabar descubriéndome en mi propia piel.


Me encanta el olor de nuestra propia piel,cada persona tiene una fragancia,un perfume único como nosotros,digno de las ansias del gran Grenouille.Habitualmente llevamos un perfume artificial,creado en un laboratorio con las más exquisitas fragancias de flores,notas frutales, maderas y especias,un aroma con el que nos sentimos identificados,unos más dulces,otros más frescos,pero a veces olvidamos que todos tenemos un aroma propio y natural que solo perciben los demás ya que nuestro olfato está acostumbrado a él,un aroma por el que se nos reconoce en las distancias cercanas,impregnando nuestras sábanas de él,un olor irreemplazable sorprendentemente agradable.

Personalmente soy bastante sensitiva,todo lo observo,todo lo siento de cerca y aunque un buen perfume es super agradable en una persona,a veces se obvia nuestra fragancia natural y el poder de su atractivo,el olor de nuestra piel,un cóctel para los sentidos cuando se mezcla con otros elementos externos como el olor a mar cuando venimos de la playa,una mezcla de sal y cálida arena que se retiene en nuestra piel,oler de cerca,muy cerca,un placer.


Hay días que olemos a fruta,a fruta fresca y otros días a brisa,siéntelo.

  agosto.   

Eau de toilette Mar Atlántico,su delicioso aroma sobre mi piel,arena blanca y sal a cada centímetro, sentir los rayos del sol incidiendo sobre ti con sutileza cuando cae la tarde y la caricia de la inconfundible brisa marítima gallega recorriendo tu cuerpo en la pequeña cala.
R observa que el número de congéneres masculinos se eleva con el paso de los minutos,mientras yo me percato de que ellas,en cambio,elevan sus encantos ante su presencia.Yo observo al chico de pelo rizado semilargo y alborotado y esa chiva digna de lucifer que llama en conjunto mi atención mientras lee unos metros más arriba sobre nosotras,alza la vista en nuestra dirección y nos confundimos con miradas casuales.R y yo tumbadas en sendas toallas en dirección al sol paralelas a la línea de costa,creamos todo tipo de hipótesis y conspiraciones entre carcajadas sobre el susodicho y sus actitudes de bohemio solitario que tanto triunfan en una,como ya es tradición en nosotras liberar nuestra imaginación,dejando mientras que Don Lorenzo nos bañe con su luz y su calor .

Jack Johnson,acúname esta noche con esa dulce voz.

La importancia de airear bien tu cama para evitar que las pesadillas aniden entre tus sábanas.
CAPITULO 1.


Hoy es un típico día gallego,más bien tópico, de esos que el resto de la península cree se dilatan todo el año en nuestro clima como si viviéramos en una nube salada al estilo show de truman donde el frío te golpea en la cara cada mañana y te pierdes entre la niebla. Pues siento deciros que esos son días especiales,por eso a los gallegos nos gusta tanto nuestro clima y esta tierra,días mágicos en los que se crearon leyendas o simplemente días sumamente apetecibles para hacer según que cosas, como quedarte en casa en pijama,escribir desde el calor de tu cama o ver una de esas películas creadas para ser vista solo un día como hoy.
Después de una segunda noche macabra consecutiva,de sueños atormetados,fruto de noséloqué o de irme a la cama con el buche lleno y ver una película sobre Jack el destripador (lo más adecuado para la hora del sueño),me desperté esta mañana con la lluvia resonando en el cristal tras la persiana de este octavo piso, completamente a oscuras, con un cúmulo de imágenes mentales que iban desde mis pesadillas hasta planes vacacionales-profesionales,cuando suavemente el sonido de la lluvia me envolvió,mientras una medio dormida continuaba hilando todas esas diapositivas,montando el preludio de una gran historia ambientada por días grises,ballet y una ciudad nueva,en un país con ese clima tan idílico para mí,entrañable pero nuevo,el olor de la humedad en el aire,un portal de película española en un barrio obrero,música... desde Tchaikovsky pasando por un poco de jazz y el ruido de fondo de la ciudad,una gran cristalera empañada por el invierno desde donde se observa la calle,el tráfico nocturno ,en un pequeño apartamento compartido de un bloque de tres pisos con un largo pasillo de deprimente aspecto de motel de carretera.Me limité a coger mi cuaderno de notas de inspiración y a encender únicamente la luz de la mesilla por aquello de no perder la esencia de lo que necesitaba plasmar en el papel,desayunando las sensaciones exactas de lo que querría desarrollar más tarde.
Oh sí.

"Louis Armstrong lost in disco"

Ganas de coger un avión y perderme en Reino Unido,

entre su música,su gente,su aire,sus paisajes,sus ciudades,

sus mañanas,sus tardes,sus noches,su magia. Descubrirlo TODO.